Comechingones y Libertarios

Recuerdo todo perfectamente, incluso recuerdo una escena en donde avanzábamos en un bus muy viejo desde Potosí hacia La Paz, recuerdo una conversación sarcástica en donde entendimos la emoción de la conquista, en donde nos sentamos del lado despiadado del mundo a contemplar el hedor de América.

Recuerdo la desazón contagiosa del Che, esa que seguia resonando como un eco mudo que al final no tradujo aquellos indios rurales en proletarios  ni mucho menos en revolucionarios armados. Los tiempos de América profunda  y sus venas abiertas siguen regando los campos de la banalidad y todo el mal que tan fácil nos brota cuando  marchamos ciegos mendigando una verdad. 

Huidobro, Pessoa, El Che, Ana Harendt, Galeano y Kush. Todos me acompañan hoy en este texto cósmico  que nació del tuyo, de la misma estrella. 

La vida me regala ahora, justo ahora una tregua, (porque toda felicidad no es mas que una tregua breve) y sentado mirando la sierra de los. Comechingones estuve todos estos dias pensando en ellos, en esa gente que habitó por más de ochomil años estos valles y quebradas, ochomil años y cinco siglos de horror, sometimiento,  violencia, invisibilidad y muerte. 

Un collar de pueblos 

habitaron estos lares, y de ellos solo presentimos ausencia.

Estos dias también estuve leyendo un trabajo de un viejo conocido mío, un antropólogo ya muerto. "Nuestros paisanos los indios", y de pronto igual que a vos en el tren, me sobresaltó una epifanía, también emocional (creo que no hay otra forma de aprender si no es sintiendo) y me di cuenta que esos pueblos seguian vivos pero silenciosos, que nunca desaparecieron, que supieron ocultarse en las ruinas de sus mundos y aún siguen vivos, y que esa es la fuerza silente  de América.

Eso mismo me dijo un día Carlos Sarrasola respecto a los indios de las pampas, que ellos ahora son los habitantes del conurbano, que nunca se fueron. 

Eso que nos enseñaron en la escuela: que exterminaron a todos, ese purismo indigenista de pensar que si se mestizaron dejaron de ser indios cuando todos los habitantes del mundo somos mestizos de muchas sangres, eso de pensar que si no visten taparrabos o ponchos y sandalias no son indios nos nubló la mente. 

Nosotros no tenemos una revolución bolchevique, tenenos otra historia que no nos contaron bien, y un presente amargo que es una especie de Tsunami global de individualismo, malestar, ignorancia, brutalidad y confianza ciega en el totem digital y sus fetiches de bolsillo, en toda este horror maquínico del que solo podría tal vez rescatarnos un malón, solo un malón que nos secuestre el alma y este cuerpo viejo y cansado que tal vez no resista. Eso u obsolescer como se apagan las maquinas viejas cuando ya no sirven mas.

Bowie Pessoa Moura

 Bowie, Pessoa y Moura

Hace unos días vi un retrato de Federico Moura en las redes, creo que era en homenaje a su natalicio, y el autor lo comparaba con  Bowie, de hecho lo llamaba "El David Bowie Argentino". Yo qué he sido toda mi vida musicalmente bastante bruto, hace poco descubrí con mayor profundidad quien era Bowie, aunque tenía discos de él (si, compré un CD suyo en los 2000), recién ahora que está muerto cobro dimensión de su vida y su obra. 

Me gusta Bowie, claro, pero ahora entiendo mejor quién era. Esa nota, del 23 de Octubre me produjo un "insight" (epifanía me pareció demasiado y en este caso el inglés lo expresa mejor) ese Bowie-Moura, y también pienso que un poco también Pessoa,  los mismos espíritus, porque en todos ellos no habitó "un Otro" sino que habitaron "los Otros". Todos ellos albergaban otros pero en un espacio sincrónico, osea eran muchos a la vez todo el tiempo. En cambio las personas normales albergamos " a otros" en un espacio diacrónico, osea somos otros en el tiempo, somos habitados por niños y viejos en momentos distintos, y no como esos genios que habitaban la lámpara de un cuerpo enamorado y sin embargo no sabían quién serás.

Bowie, Moura, Pessoa y todos los heterónimos, todos los Personajes y personas (todos ellos en un momento) , y nosotros, todos quienes nos habitaron, los que fuimos que somos y seremos tal vez nos reuniremos en el momento "Aleph" 

Pulgares ciegos

Arrastramos pulgares ciegos en pantallas vacías,

bajo las estrellas. 

¿Qué haremos?

Frente a un  infinito de soles lejanos y tiempo

Frente a la muerte y el  olvido 

Frente a un océano que llama

 y un nombre que arde

La Pitonisa y el Arquitecto

 

En  un hipotético futuro se encuentran  La Pitonisa y El Arquitecto a conversar.

Pitonisa - Haber programado a los programadores del Metaverso fue una jugada riesgosa

Arquitecto - No menos que haber programado a Nakamoto, me sorprendiste con eso. 

Pitonisa - Quién diría que finalmente CaraLibro terminaría siendo el embrión de La Matrix... ¿Verdad?

Arquitecto -Quién diría que tu Blockchain terminaría siendo el talón de aquiles de todo mi castillo de naipes digitales...

Mediums del Conurbano

 Carlos, un reconocido antropólogo y escritor argentino, un día  me contó que muchos de  nuestros “paisanos los indios” seguían vivos en toda la geografía bonaerense por ejemplo,  que los contextos habían cambiado pero toda la herencia de su sangre era la que habitaba en muchas barriadas del conurbano profundo.  Tal vez  la memoria  de esos pueblos se haya disuelto en el océano de una cultura colectiva que borró muchas de sus marcas, pero en lo más hondo sobrevive en esas venas.

Cuando decidimos hacer foco en nuestra más cercana experiencia, estábamos pensando de alguna manera en eso, en esa memoria antigua, dormida pero cercana y que por tan próxima se nos había vuelto invisible.  Por eso en este tiempo de soluciones técnicas para problemas existenciales queríamos recuperar el relato vivo de otras voces, desde otras perspectivas y  paisajes que no sean siempre los mismos lugares ya agotados que se repiten una y otra vez  con distinto disfraz.

“Mediums del Conurbano” es el título de un conjunto de historias que recuperan esos testimonios vivos y ardientes como sus protagonistas, que nos traen de forma totalmente explícita el conjunto de sus vivencias más importantes en el camino de un oficio olvidado, el de hablar con los muertos, el de ser canales de vida entre almas en pena, el de poner un cuerpo, una palabra y una voz para el silencio y conectar con otras formas de entender nuestra permanencia y tránsito en este destello que es la vida.

Pensar-Crear

 Los posicionamientos metacognitivos nos sitúan en un lugar de extrañeza, donde todo lo que hemos asimilado como "natural" se desvanece. Muchas veces lo mas cercano es lo que mas engaña, que por creerlo "a mano" produce el efecto de su naturalización y de pronto se lo cree como "parte de un orden de las cosas". Poder pensar, repensar, es un acto de rebeldía, que a su vez revela esos sentidos silenciosos que lastiman desde el olvido. Pensar es luchar también, es un esfuerzo, es un deshacerse, es un desentramarse de las urdimbres que nos conjugan en un mundo pensado en el que solo nos repetimos. Pensar, crear, es un acto artístico de rebeldía y revelación donde en cada palabra sangra tinta hecha de lucha , asombro y pasión

elecciones 2019

Algunas veces pienso que Las ideologías  a ambos lados de la grieta sostienen ese par Poder-Resistencia del que tanto hablaba Foucault  y que dan sentido a la forma hegemónica que legitima al Estado como monopolio de la violencia. 

Como educador me gustaría  calar hondo en ese imaginario  cuando volvamos a tener un gobierno popular en casa, porque si no profundizamos un modelo que interpele a las mayorías y que devuelva conciencia de clase pero además conciencia histórica y social al ciudadano para poder decidir entre todxs nuestro destino como  pueblo bajo la forma de una nación soberana estaremos condenados al igual que  Sísifo a cargar la misma piedra de nuestros opresores una y otra vez ...habiendo sido todo este dolor   no mas que una pesadilla que olvidemos para volverla a soñar....

Carta a Horacio

Aquí el dilema, y nuevamente escribiendo sobre estas teclas como el instrumento del músico: es el ritmo que resuena y no otra cosa.

Una partitura sorda que pueda vibrar con los colores de la lengua,  nunca había podido escribir nada de lo que viví en ocasiones lejanas , que ya casi no recuerdo, pero esa distancia es la que justamente me permite narrar estas historias-

La distancia justa, como de una fuente de luminosidad intensa que encandila  desde muy cerca,  no habían palabras, y no había lenguaje para el dolor de estar vivo, para estos episodios que hoy retornan incandescentes, pero que ya no arden en la piel, que ahora solo duelen en algún lugar silencioso cuando todo el ruido de este estrépito inútil comienza a  apagarse.

Bueno es poder escribir, que este teclado sea solo un teclado, nada más, y que cada tanto las letras se disparen como balas enloquecidas contra la retina y el papel, contra las pantallas, contra el fondo blanco de todas las cosas hechas entendimiento-

Ayer por la noche, tormenta.  

En  mi hogar,  me sumergía en la pantalla de alguna pregunta inútil cuando sonó el timbre de la puerta: Horacio se anunciaba en medio de la lluvia, mi amigo Horacio.

No nos habíamos visto por tres años, y solo caímos en la cuenta de ello al mencionarlo, vi tiempo tras nuestras miradas, su cabello más blanco, su mirada serena, su rostro hecho de intensidades que marcaron pacientes estos años entre nosotros.

Tal vez yo también sería su espejo, también mi rostro reflejaba el golpe de los días y horas infames,  de las dudas, las alegrías, los sueños, los anhelos y la angustia; y en algunos destellos de felicidad hecha consciencia: el instante-

Cuanto tiempo había pasado entre nosotros.

Recuerdo un día en que nos vimos en el negocio en el que yo trabajaba, Horacio llegaba vendiendo artesanías, armaba figuras en resina, con jarros y cuchillos. Ahí hace veinte años, cuando  abríamos los ojos de la eternidad joven con que se mira al mundo en ese momento de inmortalidad divina en que todo es fiesta y dolor, pero más que nada fiesta, en que la fuerza del cuerpo vence cualquier esfuerzo inútil, ahí nos conocimos-

Después como una secuencia rápida, fuimos Filósofos, músicos, brujos, místicos, viajeros, hermanos y cómplices. Recuerdo como un día me contó que la rama frondosa de un árbol despedía su  vida pasada agitándose en gesto de adiós: llegaría su hija, llegaron las mías, fuimos grandes, y …

Aquí estamos. Recuerdo cantando  a la luna llena una noche en el desierto después de beber el jugo del cactus, una fiesta bañados en el polvo del suelo, los perros aullar a la distancia, los cerros, el río de leteo, recuerdo también el olvido que olvidamos juntos para volver a soñar.

pensamos distinto

Querido Martin,  también entiendo la historia como un proceso de maduración pero  únicamente en este sentido :  que después de madurar si las frutas no caen en el lugar propicio no logran transformarse en plantas , igual que la gente que si no nace en un lugar favorable  no logrará nunca desarrollar su potencial o ser feliz. Lo mismo sucede con los pueblos. Por eso en toda visión Política o ética se esconden las ideas que esa "tierra propicia" fecundó. Cada quien de nosotros responde a un entramado simbólico e imaginario que habla detrás. Querido Martín yo pienso muy distinto a vos pero entramar el lenguaje en la emoción y que tenga sentido para el otro es muy difícil, mucho más que pelearse porque eso solo requiere de emociones y palabras y en cambio para entender al otro hay que primero intentar ponerse en su lugar. Festejo la Diferencia de poder pensar distinto y el contexto de la Democracia que lo permite, festejo la amistad más allá de las diferencias y siento que para  intervenir el comentario de quien es una persona querida necesito un contexto amable para no herirnos en un mundo digital en el que nos falta lo analógico de la presencia del otro para templar nuestras miradas. Abrazo  

Coronavirus

La cuestión de los virus es apasionante, he estado leyendo mucho sobre virología este tiempo y descubrí varias cosas:1. Que no hay un acuerdo de la ciencia respecto a la categoría de "lo vivo", depende de la definición de vida que se tenga si se lo incluye o no como viviente. Por ejemplo bajo el concepto de "Autopoiesis" de Maturana, el virus es una entidad molecular que persiste transformando su medio en sí mismo y en ese sentido estaría vivo.2. Que hay varias teorías respecto al origen del virus en la historia de la evolución de la vida, y una de ellas implica a estos agentes en el salto evolutivo de las células procariotas a las eucariotas, tal que el núcleo celular habría sido quizás un virus que encapsulaba tras su membrana el ADN y allí se quedó para formar células que luego dieron paso a organismo superiores. En este sentido los virus cobran una nueva dimensión y ya no sólo son vistos como patógenos sino también como agentes evolutivos interespecie que transportan genes y mutan cadenas de información en los saltos evolutivos de vida. 3. Que con el paso del TIEMPO los virus tienden a estabilizarse dentro de los organismos que habitan y células que parasitan sin producir trastornos críticos. Osea que no buscan colapsar la especie que habitan sino que colapsan nuevas especies cuando éstas de alguna manera interfieren el ciclo de la especie portadora. Podríamos pensar en un arma de defensa muy selectiva (como el veneno de la serpiente con su presa, y que es capaz de desarrollar una toxina específica ) que en vez de centrarse en el espécimen enfoca como blanco la especie agresora contaminandola. De todos modos existen procesos muy complejos y precisos de equilibrio y regulación de la vida en la tierra tal como lo describe la teoría "Gaia" de Margulis, donde la tierra misma sería el organismo viviente mayor del que todas las especies vivas formamos parte, no sería extraño en este sentido que el sistema viviente sobre el planeta, basado todo en el mismo código de vida, estuviera intercomunicador de manera interespecie donde el planeta mismo y su ecosistema autoregulen algunas funciones a través de estos agentes microscópicos.Otra teoría a tener en cuenta es la de la "Panspermia Molecular" formulada por Watson entre otros que describe el proceso de "siembra" de moléculas básicas para la vida a través del cosmos en la cola de los cometas. En este punto los virus serían una " bisagra" ente el paso de lo molecular a lo orgánico. En cualquier caso podemos ver una auto organización de los elementos en niveles de complejidad continuos hasta alcanzar puntos críticos en que colapsa el sistema para dar saltos cualitativos de nivel de organización a formas más complejas de organización con nuevos niveles de reglas generales que incluyen pero superan el anterior nivel tal cual propone Pierce.