Feliz 2017

La reducción del saludo   al protocolo del gesto. Agregar un tilde a cada foto incierta. Perder  la idea de mirar a los ojos, no escuchar la  voz amiga,  no  escribir el nombre amado. Solo la mueca desapasionada y sin cuerpo. Acariciamos la  superficie de pantallas vacías encantados por nuestro propio reflejo.

Esquirlas Absurdas

Mi pulgar oscila al compás   de cada evento  intrascendente,
ninguno  logra conectar con el que sigue,
todos fragmentos que se repiten,
esquirlas absurdas: cada frase, cada comentario, cada foto, cada video, cada nota. Explosión de todos los sentidos.
Hoy  Fidel.
Mañana otra cosa.
Todo lo mismo: el gato en patineta,  los muertos de Siria,  mi vecino en la playa, la foto cool, la bizarra, Nietzsche, Obama,  Maradona, La Gioconda, los atlantes de Tula..
la biblia y el calefón...
Todo lo mismo.
¡ Y yo que me quejo desde esta pantallita!, 
Los alaridos, el rebuzno,
la ignorancia que con tanta soberbia muchos sostienen como una verdad.
Mientras,  seguimos flotando en la superficie de todo lo que arde, de todo lo que duele, pero indolentes.
¡Raza loca de crueldad y vanidades: ahora en fotitos, comentario  dedo mediante.
Pobre  vida  anestésica, ignorancia sin revelar y sin nadie que se rebele  ...
(soy 1+)

Naufragio Universal (reload)

Hoy que veo la tela del mundo rasgada todo grita ausente mi nombre,
y tras el velo que cubre este teatro de fantasmas, encuentro los rostros amados de quienes me acompañan, y por ellos resisto el vacío,
y sus fauces .
Yo que pretendía alguna gloria, algún premio en esta colmena, alguna limosna de ilusión pagana para poder olvidar el abismo:
pero ahí está.
Aquí estamos todos danzando sobre este fragmento cósmico a punto de hundirse, en este naufragio universal.

Naufragio Universal

Hoy que veo la tela rasgada tras el hueco que lastima al mundo,  todo grita ausente mi nombre limpio de estrofas. 
Y tras el velo que cubre este teatro de fantasmas, los rostros amados de quienes me acompañan,  y por ellos resisto el vacío,
y las fauces .
Yo que pretendía alguna gloria,  algún premio en esta colmena, alguna limosna de ilusión pagana para poder olvidar el abismo.
Pero ahí está.
Ahí estamos todos danzando en este fragmento cósmico de naufragio universal.

el eco de sus risas ausentes...

Si algo es característico de "la modernidad líquida" es esta disposición de los sujetos a volver público lo privado, a que "lo público" sea el lugar exclusivo de exposición y debate de lo privado, y a que aquello que compromete a la comunidad en su sentido público haya mudado su ámbito al de de "lo privado" - Entonces es aquí donde comienza a funcionar este coliseo bizarro de personas que se auto-humillan ante un público frenético de horror privado: por exponer sus miserias y expiar las culpas de vidas tan dolorosamente silenciosas, para que el estrépito de las tribunas absurdas inunde el vacío de su dolor con el eco de sus risas ausentes...

Serenidad

Serenidad y apertura al misterio: condiciones necesarias mas no suficientes para enfrentar lo que haya en este desatino que es  mundo.
 El mundo y la vida son desatinos, ganamos el control para intentar belleza en este mientras tanto . 

Torero

Todo relato esconde siempre, como la capa del torero, la espada de la intención, y no hacemos mas qué legitimar formas discursivas como parapeto de nuestros presupuestos, creencias asumidas y posiciones vitales .

¿que hago aquí golpeando unas teclas sin sueño mientras la noche se desata de misterio...?

¿que hago aquí golpeando unas teclas sin sueño mientras la noche se desata de misterio...?

caminamos en este laberinto ciego, sosteniendo un espejo

El conocimiento se expande en tiempo y espacio como las ondas en el agua, y después de atravesar todo el estanque solo en algunos lugares hace eco y sigue resonando, que el salto sobre la pretensión del  objeto finalmente in-alcanzado de la ciencia culmina con la construcción del fetiche del sujeto: personas como cosas, de gustos y géneros intercambiables,  como objetos que no reclaman ni resisten las preferencias de la colmena, y el laboratorio de tecnoclérigos miopes adorando sus oráculos digitales para salir a quemar el plástico que les arde en el bolsillo por las vanidades en la góndola del próximo supermercado.  Finalmente, nos hemos vencido y somos nosotros mismos quienes  intentamos volvernos  ese objeto inalcanzable del deseo y el saber: caminamos en este laberinto ciego, sosteniendo un espejo .

Asombro existencial

Como si en pocos minutos quisiera sintetizar muchas lineas de  pensamientos desordenados, meta-datos por sobre lo que debiera ser “el trabajo formal” que tal vez jamás realizaré.

Pensaba después de la lectura de un libro autobiográfico de  Gregory Randall  en tiempos de  la revolución en Cuba, en realizar una propia autobiografía que retratara los vestigios de mi vida pasada , pero atados a un sentido de época, a un momento histórico, no solo las anécdotas vivenciales de mi propia experiencia, sino lo que sucedía entonces, y como percibíamos el mundo y las cosas en aquél momento ( si es que tal cosa pudiera hacerse). Aunque solo puede ser una perspectiva parcial, muy particular a una clase, a un tipo muy definido de subjetividad y aún mas: empañado por el relato de quién hoy lo cuenta y que tal vez ya sea muy lejano a los hechos tal cual transcurrieron, si es que eso alguna vez sucedió, y si es posible relatar algo que se parezca a las cosas tal cual suceden.

También pensaba en que modo encarar un trabajo que me lleve hacia un propósito mas ampliado de

recrear un constructo que integre mi recorrido epistemológico por diversas áreas, las zonas de interés que me motivaron a estudiar, a leer, a pensar, a viajar y a descubrir: y si de todas ellas puedo sintetizar algún momento que surja con claridad como esencial y significativo de toda esa experiencia. ¿Acaso no es siempre así?, acaso quienes construyen el mundo de las significaciones teóricas y científicas, las representaciones de sentido en un tiempo dado, lo hacen adrede, o son ellos la expresión viva de una fuerza que se manifiesta?-

Cuando pienso en todas estas lineas que ahora se cruzan como caminos que se entremezclan, Maturana y Varela con sus conceptos de auto-poiesis como sistema que se autogenera y organiza a si mismo para abrirse a la interacción de estructuras mas complejas pero cerrado a una organización interior estable y definida, cuando pienso en el cruce  de ontogénesis y  filogénesis en el preciso punto de intersección de la célula zigota: un organismo unicelular justo antes de la división mitótica: sobre el que en interrelación con su medio se gatillarán los cambios de la estructura en sus límites posibles hasta el especímen adulto, cuando pienso en ese punto como retorno a la historia filogenética que nos conduce dos mil millones de años en el tiempo a los comienzos de la vida, para pronto entregarnos toda la secuencia organizativa en el desarrollo de su ontogenia como repetición histórica de todas sus manifestaciones adaptativas en los ciclos de replicación genética y organización estructural que determinaron su filogenesis; cuando pienso en Linn Margulis y los sistemas auto-regulados como totalidades sobre la “conciencia integrativa” de los sistemas mayores como estructuras organizadas de segundo orden; cuando pienso en Sheldrake y su idea de una “zona de determinaciones  (resonancia) morfogénicas” como supuesto descriptivo que ajusta y determina las variaciones de estructuras morfológicas bio-organizadas en cada especie- ; Cuando pienso en Vigotsky y el concepto de zona de desarrollo próxima, pero ahora desde una perspectiva mas amplia considerado factores organizativos de la inteligencia a nivel filogenético, pensando en conductas adaptativas como modos de estar en el mundo e integrarse a un medio siendo parte del mismo y modificándolo a la vez, suprimiendo, conservando y superando las estructuras en el tiempo histórico de su repetición, cuando pienso en los ciclos: en el giro de los planetas sobre órbitas elípticas repetidas sobre un centro mas estable: y pienso que todo se agrega mientras se repite en ciclos: el eterno retorno a lo mismo, superado en su nivel organizativo, modificado en su estructura , pero conservado en su génesis: en le perseverancia y tenacidad de su modo de ser-

Cuando me pregunto: ¿qué sentido tiene todo esto?, y no lo encuentro, y no logro responder nada que me conforme, ahí se que estoy en el camino correcto: en el que se sostiene sobre preguntas , en la luminosa incertidumbre y la magnífica sensación de asombro existencial-

Mar del Plata 27 de Julio 2012

Desierto

Open publication - Free publishing - More poesia

Vereda Americana

Open publication - Free publishing - More poesia

Bajo este cielo ingrávido, veo como abolla la bóveda celeste la masa de los planetas. Y después dicen que la ciencia no entrega mundo....

Que bueno es haber encontrado un bar sin WiFi

¡Que Bueno es haber encontrado un bar sin WiFi !

Aunque luego publique esto en cuanta red sea posible, aunque naufraguen mis palabras en un océano de signos, aunque todo se pierda ( como siempre), desconectarme del murmullo sordo que se replica en andanadas informes desde el centro de mi sed por algo nuevo.

Que Bueno es hacer algo improductivo y que no le importe a nadie, que a nadie le interese ( aunque le guste, o comente).

Que bueno no saber nada, y no poder decir algo cierto.

¡Oh desasosiego, ampárame de todo lo leve ! , y déjame hacer poesía en prosa, y ciencia poética, y que cada verso sea una fórmula, y que no sirva para nada.

Decir algo absurdo, que las horas fundan puentes, y que esos puentes unan silencios y que esos silencios crucen valles de misterio entre fauces como ojos que devoran la luz del deseo.

Y aquí yazgo: silente, impertérrito y vacante,

Ay ! Si fuese mas honesto y pudiera decir con simpleza lo que siento, no me alzaría con la soberbia del que guarda mil palabras para hacer sonar mas estridentes los tonos de esta tremenda confusión, si vivir es estar confundido, si vivir es naufragar entre sospechas y creencias, si vivir es apostar a un sueño y desangrarse en la pasión que nos lleva cada día un paso más hacia el final de esta tabla al mar.

Ay! si fuera menos pretencioso no me alzaría con la jactancia de los necios a decir cosas verdaderas, solo buscaría la belleza en mis labios y en mis manos, como el músico, el artesano o el poeta.

Que solo acaricien el corazón mis decires, como cantos y no como puñales, como dagas, como escudos, como todas esas palabras que sirven para hacer algo y que parezca bueno.

Y si no hubiera encontrado este lugar sin WiFi en Quilmes, si no estuviera almorzando solo en una mesa vacía, en un restaurante vacío, en el vacío sin conexión a la red, estaría tildando megustas, tildando megustas, si ! Tildando megustas en vez de quebrar el espanto ante el tremendo asombro de estar vivo.  

Tiempo e ilusion

No se puede ver el Big Bang-
La vista jamás llegaría a ese lugar donde el tiempo es lo que huye y reniega la mirada-
La luz de ese instante ya pasó y somos los vestigios tibios de esa incandescencia que no se puede ver. Porque el pasado ya es futuro, porque es como la onda circular en el agua cuando ha cruzado por un punto: siempre se aleja.
Tal vez mirar el reflejo de la lejanía en que ese punto cobra distancia es mirar el "hacia adelante" que también escapa como pasado. Somos el punto en la superficie del agua donde cae la piedra.No el agua, no la piedra: solo el punto.

Recupero el sentido

Ahora mismo que pudiera escribir algo entramado a la prosa de la ciencia aturdiendo como la palabra erudita aturde el oído del infiel, ahora mismo que escribo inútilmente golpeando estas teclas como las teclas de un piano desafinado, sin saber conjugar los sonidos infinitos que llevan agua al éxtasis del deseo por escapar una vez mas de la mismidad que nos conjuga-

Esta tensión superficial de todo lo leve, esta evidencia de inutilidad tan tremenda que me deja solo y perplejo.

Cuando no hay nada que hacer, aparece la nada. Amenaza con la voz desafiante. Nada que hacer que no sea productivo, que no se encarrile y genere en sentido, que no nos agote en el vacío de una existencia nula-

Trenzamos nuestros vínculos con las cuerdas rotas, con los hilos y filamentos del naufragio, con todo lo que sobre por ahí.

Identificación: ( los dos puntos anuncian, como el bombo o las fanfarrias: la verdad) ( los paréntesis el tono emocional necesario para disponerse al relato) intencionalidad refractaria de la conciencia que se arroja sobre el mundo dándole a los elementos ( átomos, moléculas, estructuras) un sentido formal.

Anoche mirando el cielo, recuperé la conciencia de la distancia que nos separaban de las estrellas.

Probablemente fuera la luz más lejana que pudiera llegar a mis ojos luego de miles o cientos de años viajando en el espacio-

¿ cómo podemos concebir esta idea? si no es que la imaginamos, imaginamos algo así como un viaje en la nada, en una nada tan vasta que cobra dimensión en su temporalidad. El elemento que recubre el gran contenedor del espacio ( como los océanos que cubren las depresiones geográficas), es el tiempo; el espacio exterior pareciera ser un vasto océano de tiempo; vale la pena recordarlo, el tiempo, esta imaginación colectiva absolutamente insustancial, incorporeidad fenomenológica que se extingue en su propio paso, y que además se renueva en su propia extinción-  

Sobre el tiempo, el devenir y otras yerbas...

Quien asegura que pueda escribirse hoy algo mejor que antes, o lo que antes se haya escrito sea una cima alta que alcanzar, se tratan de otras experiencias narrativas, otras corrientes del relato que han vertido sus aguas en causes distintos del mismo río del devenir y el tiempo
( historia, podríamos decir).
Los hombres tal vez seamos no mas que un sueño; Y la historia no mas que un relato.
Pero la historia se resiste a la estratificación de significaciones visibles, de todas ellas como conjunto, y mas vale solo deja verse la última capa, la superficial. Allí estamos desenterrando memorias como fósiles, como cadáveres que no terminan de desintegrarse en el polvo, y del mismo polvo hecho tierra germinamos desde los ríos de nuestros antepasados , que siguen latiendo en la conciencia que se demora en la escena presente hacia el devenir -
Es una tremenda aventura estar arrojados a este naufragio de la vida e intentar significarla.

El ser y el tiempo han sido los temas que ocuparon esencialmente a los filósofos. Si existe aquello que permanece esencialmente igual y se resiste al cambio en el devenir , o si todo es cambio, flujo en constante movimiento, y en ese movimiento se significa el ser como conciencia del tiempo.

Cuando Freud se refería a la atemporalidad de lo inconsciente pensaba tal vez en este movimiento de la permanencia, ¿como podía algo permanecer en el movimiento?, como podía no solo permanecer sino a la vez significar el instante en devenir entregándonos la presencia, y en la presencia no solo el objeto, la cosa, y un paso mas allá la sustancia y el cuerpo como atributos de la realidad.
Cuando Lacán piensa en “lo Real” entramado a lo simbólico como posibilidad de habitar la imagen del mundo, se retrotrae al viejo problema de la realidad: ¿qué es la realidad?, ¿una convención entre quienes percibimos el tramado de significaciones montadas sobre la escena imaginaria?-
Hoy parecen diluirse la certezas que antaño nos entregaran los vastos sistemas de conocimiento, y ¿qué digo sistemas? , si la propia mención de su “sistematicidad” incluye una categoría determinante como ancla que fondea el peso de toda la construcción semántica, si solo decir "sistema" nos delata modernos.
Cada palabra encarna no solo un centro gravitacional como metáfora de sentidos, sino concluye la órbita de los significantes en una narrativa elíptica como anillo que no puede dejar de girar fuera de su campo .
El problema que preocupaba a algunos griegos anteriores a Sócrates, que tensaba la cuerda del pensamiento y daba forma a una idea más emocional que razonable, era el de la realidad misma, pero bajo su forma paradojal: ¿Cómo podía haber algo donde mas vale debería haber habido nada?, y en ese algo habido lo mas inquietante siempre resulta ser la forma del tiempo gerundio: “habiendo”.
¿Como puede algo Ser, habiendo sido, y seguir siendo, habiendo habido algo de su ser que no cesa en el devenir y renueva la forma del haber siendo lo mismo?
No encuentro modo mas preciso de definir el problema en la expresión mínima de una pregunta que la anterior.
Es el problema del ser y el tiempo en


el devenir en que se renueva-
La cesación del ser es otra paradoja, algo que cesa, que habiendo sido deja de ser-
La ecuación de Demócrito resuelve el problema: sólo existen átomos y vacío, si todo puede resolverse bajo la perspectiva de lo único que es, la significación hegemónica bajo la que todas las demás sucumben, entonces sólo se trata de átomos, los colores, los rumores, los aromas, átomos y reacciones químicas, reacciones moleculares enlazadas bajo la causalidad que determina de estos elementos conjunciones y formas propias-
Reduccionismo hasta el punto fetichista mas íntimo de concebir el todo como la suma de algo que pueda entender sin incomodar mis certezas-

Anoche mirando el cielo, recuperé la conciencia de la distancia que nos separaban de las estrellas.
Probablemente fuera la luz más lejana que pudiera llegar a mis ojos luego de miles o cientos de miles de años viajando en el espacio-
¿ cómo podemos concebir esta idea? si no es que la imaginamos, imaginamos algo así como un viaje en la nada, en una nada tan vasta que cobra dimensión en su temporalidad. El elemento que recubre el gran contenedor del espacio ( como los océanos que cubren las depresiones geográficas), es el tiempo; el espacio exterior pareciera ser un vasto océano de tiempo; vale la pena recordarlo: el tiempo, esta imaginación colectiva absolutamente insustancial, incorporeidad fenomenológica que se extingue en su propio paso, y que además se renueva en su propia extinción

Tren al sur

Ahí ando, si; ahí ando.
¿Arquitecto?.
No,
solo tenaz desandador de rumbos inciertos.


No construyo un camino,
 no edifico puentes
ni elijo el rumbo.

Vanos  diques que atrapan al río,
vanos como sueños que se deshacen,
entre manos torpes el agua de la
vida.

¿Los ves?...
Veo a todos,
las calles, los cielos, sus rojos,
sus verdes y sus amarillos.
Sus rojos tintineando mientras el
tren arde de premura, de hastío,
de voces que gritan y ofertan
el corazón al precio de baratijas
infames que gimen horrendas.

Y los  pasajeros que se
derriten entre sus asientos.
 Con todo el plástico,
y con todo el hierro.

Y su andar torvo de estrépito
crujiente,
¿Cuántos huesos has quebrado hoy?
¿A cuántos ciervos has llevado hacia
sus amos?.
Horror; ¡todo el horror!
De máquinas, de acero fundido
y el cemento atrapando al
cielo entre sus líneas

¿Y al rayo que has aprisionado?
Te consume entre los cables
y el metal,
y todo el dolor de
esas madres ausentes que
llevan niños muertos en sus
brazos, niños muertos,
madres muertas también.

¡Oh Vida! ¿Dónde te escondes?
La Pampa que se arrastra entre
chapas de todo el zinc caliente,
ciénaga lánguida de espasmos,
donde otros niños muertos
huelen sus venenos.

Relojes, relojes grises
cemento, hierro,
callejones,
fiebre de la vida pura,

Vomitan las serpientes
del infierno, los despojos de toda
la furia del cruel reloj.
Ahí, ahí los vomitan, en sus
estaciones bajan los transeúntes,
sórdidos, perdidos, aún abrumados
por el peso de sus absurdas
tareas, y esperan el espanto de
ruedas de caucho y humo hacia
el lugar donde podrán,
tal vez
descansar.

¿Quién descansa?

¿El sueño de nosotros mismos?

Descansa paciente,
de la vida de fatigas,

Descansa,
Descansa hasta el final.

Profecía del Shinkal

Profecías

Profecía Inca del Shincal
Tradición oral de las etnias del Noroeste Argentino




Resucitará en el corazón de vuestra gente
el espíritu que dormirá,
de quienes ahora les toca desaparecer;
La muerte verdadera no es la del cuerpo,
es la del olvido de un pueblo,
Y quedarán guardadas en el destino de este suelo,
que un día verá a los nuevos hijos del sol nacer,
para la gloria de esta tierra toda,


A las semillas que esperarán cuerpos nuevos,
para florecer los misterios ya listos al devenir,
como el sol y el día renacerán
tras la noche del espíritu,
y el sueño de la pasión.
Tras los ciclos grandes del tiempo,
sus hombres despertarán en carne virgen,
el espíritu dormido de estos
a quienes ahora les toca desaparecer ...






Y será en aquellos tiempos de espíritus indigentes,
Que los cuerpos hambrientos de la luz del ver,
Padezcan la ceguera que sus males elijan,
Bajo la forma de las apariencias,
Tenderán suyo el engaño,
y la maldición de saberse hombres,
y no reconocerse hermanos.









Asediados por la sinrazón y el descreimiento,
Refugiarán sus miedos en templos sagrados,
Y volverán al mar oscuro de gris piedra,
Que cubrirá su tierra toda,
Con los dolores de sus vicios,
Con los clamores de sus anhelos
Apagarán lo libre que haya en ellos,


Desconociéndose los prisioneros,
Se verán ellos mismos los guardianes,
Sin ver los muros gruesos de las celdas
De los pueblos que los rodeen,
Sin ver la soga tensa,
Del propio espíritu que mismo los retenga
la punta aguda de firme lanza que sostengan.

En mano propia la fuerza engañosa,
Que sus dibujos malditos
Retengan la persistencia de trampas,
Con colores embrujados pintados en suave tela,
Compren la sangre de los pueblos y la fe de sus aliados,
Pinten ilusión en formas del cielo y de la tierra,
Altares del sol y el ojo grande en las alturas,


El águila guardiana vestida de guerrera,
Las palabras pintadas anunciando como ingenuas
La venida de un Dios oculto, en el que su pueblo confiará,
Más que en el sol o en la tierra...

Y al sur de aquel pueblo aguerrido
Deseoso del combate todo
Revivirá la palabra del hombre,
Anunciando en las semillas su simiente,
Y la nueva luz esperará,
La unión de rojo río y nueva sangre
Para brillar el color naciente
Dorado sol en plata luna,
Sobre el azul de limpio cielo.







Y en aquel tiempo donde lo dicho,
Sea asunto de verlo pintado en telas,
Y cuando el decir dure lo que un día,
Y en él ya nada valga la palabra
Ni persona alguna ello sostenga
Será tiempo en que los fantasmas,
se sienten en los tronos
Y gobiernen desde oscuras cavernas
El imperio de cruel olvido y tinieblas.


Será tiempo aquel en que todo sobrando todo falte,
y aún mas de lo necesario ello teniendo,
mucho mas desesperen por tener,
la medida del hombre estará fuera,
en las cosas que pretendan
y no en las del espíritu las virtudes,
sus casas serán sus prisiones ,
atrapando el querer sin amor en sus corazones.


En tiempos aquellos en que abran los espíritus
las puertas de mil vidas dormidas,
abran también la memoria
de quienes vuelvan por esta senda,
mientras canten corazones el fragor de la afrenta,
que hubiera antaño empezado.
Y nunca olvide,
quién conozca el destino por la tierra heredado,
el camino en el cielo marcado,
en el reflejo de estrellas,
sus antiguos hermanos brillando,
que después del cuerpo,
en luz de noche fueron quedando,
mil ojos del cielo, que vuestros sueños irán velando...

¡Ha Pues de Ti !

Ha pues de ti,

que aún siembras en la arena semillas de sal con la espuma en la boca y la mirada encendida de soles, y un puñado de hojas en blanco cayendo entre los dedos mojados por las lágrimas de tus fantasmas.

Ha pues de ti,

Que aún sueñas con pálidas risas, los goznes rechinan al viento implacable;

Perpetúa su llanto,

y la casa es aún grande para los espíritus que la habitan.

Ha pues de ti,

Cuando se abra esa puerta;

El último umbral:

habrás sufrido el martirio del profeta, habrás abjurado de tu fe de estrellas, habrás llorado mil días a tu madre, te habrás desgarrado y partirá como al junco somnoliento el viento a los amantes,

partirá y uno habrá partido.

¿Quién arrojará la tierra fría al corazón?

¿Quién persistirá para hundir lo que resta de madera en la carne?

Y luego, después de todo vendrá el silencio;

Ha pues de ti: Hombre, Mujer, si en ti no habita la confianza, si no conoces un rostro que te acompañe al olvido, una mirada que no se pierda, unas palabras hechas de fuego, y que persistan el día que estalle la última flor.