La última obra de Banksy me recuerda la idea de la niñez como espacio de la inocencia, aunque para este niño pareciera haber sido perdida, sus brazos abiertos en cruz como víctima de la contaminación me estremece como presintiendo nuestro destino humano sobre este planeta.
Por un lado la deriva filogenética de la especie se abisma al límite de los recursos globales para dejar de ser humanos (o desaparecer como forma de vida inteligente), y por otro la vida completa de este espécimen se ve estremecída por el horror vacuo de todo lo efímero: pobre diablo ! contaminado por el aire, los alimentos, las radiaciones , las normas y leyes, su hisotria, la información y ahora la moderna vida digital.
El poeta es un labriego, ha de ser muy laborioso, y apenas esperanzado en cosechas pródigas, solo producirá lo justo (no ha de faltar ni acumulará por si acaso), él debe establecer un equilibrio entre las potencias creadoras de la tierra y el influjo vivificante del sol, él cuida de estas fuerzas primigenias, y él, todo él no es más que la sombra de un oficio que encarna en la palabra que lo nombra: Poeta.
miércoles, 2 de enero de 2019
Bansky
Feliz 2019
Por un 2k19 con más libros leídos y menos banalidades posteadas ! Por menos fragmentos de lecturas inconexas, porque dejemos de naufragar entre palabras e imágenes que hacen sentido por nosotros sin que lo podamos advertir.
Por menos marketing y más arte, más ciencia , más poesía y más compromiso político.
Por más solidaridad cara a cara y menos emoticones llorando.
Porque mas gente asuma un lugar activo en la defensa de sus derechos,
por más justicia y menos violencia.
Por más trabajo y menos changas,
porque podamos pasar más tiempo felices y en paz.
Porque la vida en vez de poca o mucha sea intensa,
porque valga la pena ser vivida sin miedo, con amor y pasión.
Feliz 2019 a todas, todos y todes.
Fuegos de artificio
Siempre me gustó imaginar que los fuegos artificiales evocan una memoria tan profunda que es casi cósmica. Como si el hierro en nuestra sangre, que se fundió el los hornos estelares de supernovas que explotaron hace miles de millones de años, vibrara en alguna frecuencia que permite alegrarnos de esas explosiones coloridas y sin sentido, memoria cósmica del profundo sin sentido de la vida también, porque al igual que con los fuegos de artificio el sentido mismo de la vida hemos de inventarnos para poder seguir viviendo.
Evitando la Taruca
La historia no se construye sobre la dialéctica de opuestos para encontrar una síntesis que reconcilie esas posiciones, tampoco hay buenos y malos o alguna verdad "mas verdadera" que el resto; hay fuerzas en contraste, hay tensión y lucha, y esa guerra se extiende desde el campo simbólico de las representaciones hasta el de lo político y social de la vida misma.
Pensamos como vivimos y no al revés, y por ello cada quien asume como verdadero su lado de la historia.
Yo elijo creer en Evita como faro de la justicia social, de la igualdad y los derechos mas allá de cualquier argumento que intente deslegitimar esta posición , y eso me basta, esa es mi trinchera aunque la fuerza antagonista no declare su lado de güerra y juegue a la neutralidad de los hechos alegando facticidad.
No hay hechos, solo interpretaciones, hay fuerzas en tensión. Hemos arribado a "la hisotria" a través de los hechos y relatos que asumimos como significativos a partir de su consistencia con nuestras propias formas de vida.
Entiendo que algunos no puedan pensar de otra manera, y esa es la esencia de la hisotria: la tensión del relato que se impone como hegemónico para monopolizar cualquier pensamiento y así deslizar desde esa posición los sentidos políticos de la vida de las personas.
Cuando se decide reemplazar un ícono histórico del imaginario colectivo de un pueblo por un animal, se está tomando una decisión política, Berger y Luckman lo llamaban "aniquilación simbólica" , como forma de supervivencia de una representación de universo sobre otra. Así como se matan personas también se desaparecen historias o se ataca a la memoria colectiva para imponer relatos coherentes con las prácticas que se intentan imponer.
Que quede claro: Ninguno de los dos polos en conflicto convencerá al otro en esa contienda, nadie de los que discute aquí busca persuadir al otro, solo nos mostramos los dientes en el campo simbólico del lenguaje sosteniendo las propias vidas al precio de nuestras creencias.
El mensaje es el medio decía McLuhan, y nunca más patente que ante emblemas históricos que funcionan como "reactivos químico-sociales" dejando ver la sustancia de nuestras matrices representacionales a su pleno contacto. Evita no es solamente una mujer, es un símbolo y todo en ella es la representación de una idea universal que trasciende su propia vida. Donde algunos vemos valor, ejemplo y coraje otros reflejan sus propias representaciones al modo de prejuicios de clase contruyendo los muros de sus relatos para justificar sus posiciones y formas de vida.
Yo elijo creer en la muchacha pobre de pueblo que desafío a la oligarquía pacata, ignorante, bruta y bestial para devolverle el destino político y el derecho a los más vulnerables y necesitados.
Ese es mi lado de la historia, junto al pueblo en el que elijo creer.
martes, 23 de octubre de 2018
No puedo dormir
Insomnio. Enfermedad de los que no pueden detenerse, igual que tiburón en la red, se mueren en la quietud del cuerpo, entregados al ardor de su propio incendio. Malditos demonios, su condena, la de no tener descanso ni olvido. Malditas palabras que asedian en la noche, cada palabra es imán de una imágen y miles de ellas se alistan en una legión espantosa de rutina cotidiana que asalta el sueño con la pesadilla de la vigilia más espantosa: la del día que pasó, que ni siquiera la noche sea reposo y sueño, la sin paz, sin descanso, sin dejarse ser el yo uno mismo de siempre.
Quiero dormir y olvidarme de mi mismo, viajar en la inocencia de desconocerme tan temprano.
Me escribo de nuevo para no repetirme otra vez. Ya se todo lo que vendrá y quiero viajar en sueños para despertar nuevo en otro que no soy. Hay !
Poeta maldito ! Maldito poeta! Cantan los pájaros del día y aún en tu cama te revuelves como alacrán que no destila su veneno.
viernes, 21 de septiembre de 2018
Octubre Rojo
Banfielgrado. Octubre Rojo.
Estimade Camarade:
Recordemos todes las palabras del guerrillero revolucionario Abalista que en pos del destino de la patria grande Latinoamericana resignó el suyo propio.
"...Patria o Suerte..." gritó mientras subia al vuelo de United, y no le alcanzaban los kilos de equipaje permitido para poder cargar todas sus pertenencias y así No participar del consumismo Yankee, madre del capitalismo del imperio del Norte. Nuestro héroe mártir del No consumo dedicaría su vida a combatir las miserias de un modelo que agota el tiempo, los recursos y las personas, por ello desafió a todo un sistema no sólo No gastando dinero, sino finalmente dejando de trabajar, y así tuvo que presenciar como sus seres amados padecían labores infames mientras él sufría de solo verlos.
En sus últimos años se lo podía ver vistiendo harapos mientras juntaba dolares con los que esperaba la oportunidad de comenzar una nueva Revolución, combatiría siempre de alguna manera que nunca pudimos llegar a entender, Pero así es el destino del hombre de la revolución socialista: incomprendido.
Por eso elevemos nuestro espíritu con miras de aquellos seres que signan como faros la noche tibia de nuestra mundanal existencia mientras ellos arden de luz en un incendio verde de coraje y dólares.
Abrazo amige!
domingo, 19 de agosto de 2018
Debate Interior
martes, 20 de marzo de 2018
Redes: Trampa o canal ?
martes, 13 de marzo de 2018
Inútil
Inútil luz de toda utilidad.
cada gesto estalla en el vacío
Tanta pantalla anestésica de cada Sisifo digital, tanto ticki ticki, vértigo alienante de toda vida entre cifras y máquinas.
Querido Baudelaire estas no son flores,
son el mal.
domingo, 14 de enero de 2018
Katmandu
Caminaba por algunos senderos entre Aldeas al oeste de Pokhara, en medio de los Himalayas Nepalíes, había contratado a un guía Gurkha para que me acompañara en el recorrido, su presencia estaba dedicada a guiarme y a oficiar de traductor, su paga diaria no superaba el costo de almorzar en un restaurante discreto de Buenos Aires . Phanta fue mi guía