Fuegos de artificio

Siempre me gustó imaginar que los fuegos artificiales evocan una memoria tan profunda que es casi cósmica. Como si el hierro en nuestra sangre, que se fundió el los hornos estelares de supernovas que explotaron hace miles de millones de años, vibrara en alguna frecuencia que permite alegrarnos de esas explosiones coloridas y sin sentido, memoria cósmica del profundo sin sentido de la vida también, porque al igual que con los fuegos de artificio  el sentido mismo de la vida  hemos de inventarnos  para poder seguir viviendo.

Evitando la Taruca

La historia no se construye sobre la dialéctica de opuestos para encontrar una  síntesis que reconcilie esas posiciones, tampoco  hay buenos y malos o alguna   verdad "mas verdadera" que el resto;  hay fuerzas en contraste, hay tensión y lucha, y esa guerra se extiende desde el campo simbólico de las representaciones hasta el de lo político y social de la vida misma.
Pensamos como vivimos y no al revés, y por ello cada quien asume como verdadero su lado de la historia.
Yo elijo creer en Evita como  faro de la justicia social, de la igualdad y los derechos  mas allá de cualquier argumento que intente deslegitimar esta posición , y eso me basta, esa es mi trinchera aunque la fuerza antagonista no declare su lado  de güerra y juegue a la neutralidad de los hechos alegando facticidad.
  
No hay hechos, solo interpretaciones, hay fuerzas en tensión. Hemos arribado a "la hisotria" a través de los hechos y relatos que asumimos como significativos a partir de su consistencia con nuestras propias formas de vida.
Entiendo que algunos no puedan pensar de otra manera, y esa es la esencia de la hisotria: la tensión del relato que se impone como hegemónico para monopolizar  cualquier pensamiento y así  deslizar desde esa posición los sentidos políticos de la vida de las personas.
Cuando se decide reemplazar un ícono histórico  del imaginario colectivo de un pueblo por un animal, se está tomando una decisión política, Berger y Luckman lo llamaban "aniquilación simbólica" , como forma de supervivencia de una representación  de universo sobre otra. Así como se  matan personas también se  desaparecen historias o se  ataca a  la memoria colectiva  para imponer relatos coherentes con las prácticas que se intentan imponer.
Que quede claro: Ninguno de los dos polos en conflicto convencerá al otro en esa contienda, nadie de los que discute aquí busca persuadir al otro,  solo nos mostramos los dientes  en el campo simbólico del lenguaje sosteniendo las propias vidas al precio de nuestras creencias.

El mensaje es el medio decía McLuhan,  y nunca más patente  que ante emblemas  históricos que funcionan como "reactivos químico-sociales" dejando ver la sustancia de nuestras matrices representacionales a su pleno contacto. Evita  no es solamente una mujer, es un símbolo y todo en ella es la representación de una idea universal que trasciende su propia vida. Donde algunos vemos valor, ejemplo y coraje otros reflejan sus propias representaciones al modo de prejuicios de clase   contruyendo los muros de sus relatos para justificar sus posiciones y formas de vida.
Yo elijo creer en la muchacha pobre de pueblo que desafío a la oligarquía pacata, ignorante, bruta y bestial para devolverle el destino político y el derecho a los más vulnerables y necesitados.
Ese es mi lado de la historia, junto al pueblo en el que elijo creer.

No puedo dormir

Insomnio. Enfermedad de los que no pueden detenerse,  igual que  tiburón en la red, se mueren en la quietud del cuerpo, entregados al ardor de su propio incendio. Malditos demonios, su condena, la de no tener descanso ni olvido. Malditas palabras que asedian en la noche, cada palabra es imán de una imágen y miles de ellas se alistan en una legión espantosa de rutina cotidiana que asalta el sueño con la pesadilla de la vigilia más espantosa: la del día que pasó,   que ni siquiera  la noche sea reposo y sueño, la sin paz, sin descanso,  sin dejarse ser el yo uno mismo de siempre.
Quiero dormir y olvidarme de mi mismo, viajar en la inocencia de desconocerme tan temprano.
Me escribo de nuevo para no repetirme otra vez. Ya se todo lo que vendrá y quiero viajar en sueños para despertar nuevo en otro que no soy.  Hay !
Poeta maldito ! Maldito poeta!  Cantan los pájaros del día y aún en tu cama te revuelves como alacrán que no destila su veneno.

Octubre Rojo

Banfielgrado. Octubre Rojo.

Estimade Camarade:
Recordemos todes las palabras del  guerrillero revolucionario Abalista que en pos del destino de la patria grande Latinoamericana  resignó el suyo propio.
"...Patria o Suerte..." gritó mientras subia al vuelo de United, y  no le alcanzaban  los kilos de equipaje permitido para poder cargar todas sus pertenencias  y así  No participar del consumismo Yankee, madre del capitalismo del imperio del Norte. Nuestro héroe mártir del No consumo  dedicaría su vida a combatir las miserias de un modelo que agota el tiempo, los recursos y las personas, por ello desafió a todo un sistema no sólo No gastando dinero, sino finalmente dejando de trabajar, y así tuvo que presenciar  como sus seres amados padecían  labores infames mientras él sufría de solo  verlos.
En sus últimos años se lo podía ver vistiendo harapos mientras juntaba dolares con los que esperaba la oportunidad de comenzar una nueva  Revolución,  combatiría siempre  de alguna manera que nunca pudimos llegar a entender, Pero así es el destino del hombre  de la revolución socialista: incomprendido.
Por eso elevemos nuestro espíritu con miras de aquellos seres que signan como faros la noche tibia de nuestra mundanal existencia mientras ellos arden de luz en un incendio verde de coraje y dólares.
Abrazo amige!

Debate Interior

Estoy dividido entre mi lógica racional que intenta entender "el fenómeno social ", de forma profunda para ver la "gran escena" en su devenir histórico, revisar algunas invariantes donde pueda intuir algunos patrones, arriesgar hipótesis o conceptualizaciones que me permitan aislarme de mis propios prejuicios, emociones e implicancias. Pero no puedo, me gobiernan también las pasiones, las mismas que podrían llegar a convertirme en una abominable máquina de muerte como son ellos ahora. 

Me debato entre la contemplación reflexiva y hacer algo de lo que ya intuyo nunca habrá sentido suficiente ni respuesta

Redes: Trampa o canal ?

Ya sabíamos que no era gratuito subir todos nuestros datos a las plataformas de corporaciones superpoderosas, jugar a que podíamos comunicarnos en forma abierta y colaborativa, compartir y decidir entre todos fue una especie de experimento social hasta poder entender como manipularnos, pero ya no en masa, sino mas vale manipular a cada quién, controlar cada átomo social que con tanto esfuerzo ya habían logrado fragmentar del conjunto desvinculándolo de su red originaria de reconocimiento y reciprocidad. Manipular a cada quién, individuar cada ilusión de sujeto hasta el punto que solo se distinga en el hecho de haber sido matrizado como uno de las tantos perfiles sociales surgidos de este set de opciones dóciles y reactivas a estímulos controlables que producirán conductas del todo predecibles. Este espejo digital nos devuelve la imagen grata del candidato perfecto, que es uno y miles, tantos como sea posible fragmentarnos en pequeñas porciones de prejuicios y creencias. Desvalidos de herramientas políticas que nos devuelvan el control sobre nuestro deseo colectivo, ignorantes y reactivos, sedientos de consumo y ávidos de superficies, será tal vez nuestro destino deslizarnos vertiginosos a falta de cualquier profundidad.

Inútil

Inútil  luz de toda utilidad.
cada gesto  estalla en el vacío
Tanta pantalla anestésica de cada Sisifo digital, tanto ticki ticki, vértigo alienante de toda vida entre cifras y máquinas.
Querido Baudelaire estas no son flores,
son el mal.

Katmandu

Corría 1998, fin de siglo, y yo sentía la vastedad del mundo como un desafío a mi radicalidad nacional.
Caminaba por algunos senderos entre Aldeas al oeste de Pokhara, en medio de los Himalayas Nepalíes, había contratado a un guía Gurkha para que me acompañara en el recorrido, su presencia estaba dedicada a guiarme y a oficiar de traductor, su paga diaria no superaba el costo de almorzar en un restaurante discreto de Buenos Aires . Phanta fue mi guía

Que mal me siento sin Facebook

Nadie a quien uno  pudiera decir las cosas que creyera pensar, excepto uno mismo, nadie de quien esperar aplausos o insultos, nada.
Así  era antes de Facebook: había que escribir en papel, intentar un sentido, e imaginar con mucho esfuerzo de que manera hacer público tanto apabullamiento, tanta duda, tanto asombro, certeza, poesía, basura, tesoro o queja.
Hoy este mar de comunicación sorda confluye en un océano que diluye todo sentido profundo ¿para que bucear  si en la superficie de todas las cosas nos deslizamos cada vez más veloces, gozosos de vértigo instantáneo?
Este minuto de paz, este instante rosa de fuego diario que se extingue, que  se apaga como  las brasas.
Yo escribía leve, en un cuaderno  que guardaba en  una mochila mientras viajaba sin rumbo fijo, leve, demasiado leve. Y  ahora que cada recuerdo es cómo un clavo oxidado en mi memoria,  fragmentos   hilvanados en el tejido de mi   propio camino, pienso en el  libro escrito por aquél  viejo,  se llamaba  "Cosecha tardía"  como gran metáfora de su arte, y yo,  insolente,  me mofaba de ese hombre al que sentía patético y hoy me toca hacer yo mismo de  viejo sin saber aún quien de mí se mofe, "Cosecha tardía" , este sinsentido de todo asumido de forma tan temprana.
¡Bueno  a festejar! A Saludar a los amigos ! A chatear en Facebook y escribir en whatsapp!  Vamos ! Vamos

Deambulaba

Deambulaba a la sombra de unos parajes extraños de mi alma,  sin rumbo por noches infinitas,  en días extraños, y me perdí en el sinsentido de no hacer nada.
Yo que supe ser un poeta maldito, que también fui aviador,
que exploré las aldeas del Himalaya para encontrarme, y que supe inventarme para habitar cada pequeño espacio del tiempo en donde viví mil vidas y ahora vivo una con la presión del acero,  espero el momento sin tiempo en donde vuelva a ser instante  sin certeza, para despertar de nuevo como los pájaros que despiertan al aire, para poder  desintegrarme como cada rayo de luz en los colores del Alba, para  poder volver a mirar a los ojos sintiendo todo y sin sentir sin ser  nada. Hoy que escribo  sin el estruendo del rebuzno oficial,  vuelvo a ser el cordero que expía sus culpas en una tarde infinita sentado en el pasto, hojas de hierba, hojas de hierba querido Walt.