Vamos a las imágenes,
Hurra a la distancia que perdura entre nuestros labios abiertos y los ojos cerrados.
¡Oha! Por todas las gotas de lluvia que no supieron encontrar un cuerpo para bañar, por aquellas gotas inútiles que se pedieron en el inmenso corral de la noche, en el colador de estrellas que se hace cielo entre la luna y todas las palabras.
Vamos a las imágenes, pues es mas fácil que descansar del tedio de todas las cosas imprecisas, de dioses destructores que trituran cal como huesos en este lodazal.
Y el tiempo, ¿Qué hay de él?
Que hay de los ojos cayendo como estrellas mientras todo se sucede,
Yo atisbo en la distancia la silueta infinita de una multitud,
Miríadas de bestias como hombres y un hombre como mujer pariendo la tierra.
La tierra abierta en gajos devorando a dentelladas el barro,
Aquí sentado mientras todas las letras se escurren por la boca del tintero,
He sido un ser fuera del tiempo, pero él me atormenta como un puñal atravesando la garganta del día.
Ya no conoce sosiego para la mirada tras el ojo ni para el doble estigma del saber:
La Carne y la Tumba.
Escribo para mi muerte, escribo para cuando ya no esté mas que en la forma de palabras rasantes como flechas venenosas.
Hoy en la calle hay sangre de chatarra como angustias que se suceden, un muchacho serpentea en el aire, sus manos torpes quieren asir lo útil y se quiebra como el engranaje fatigado que no pudo ser.
Yo, aquí, solo,
Inútilmente solo, también soy como ese engranaje quebrado
Antes de arrancar y caer.
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