El poeta es un labriego, ha de ser muy laborioso, y apenas esperanzado en cosechas pródigas, solo producirá lo justo (no ha de faltar ni acumulará por si acaso), él debe establecer un equilibrio entre las potencias creadoras de la tierra y el influjo vivificante del sol, él cuida de estas fuerzas primigenias, y él, todo él no es más que la sombra de un oficio que encarna en la palabra que lo nombra: Poeta.
lunes, 17 de agosto de 2009
El Rito de Graduación
sábado, 15 de agosto de 2009
Personajes

jueves, 9 de julio de 2009
El relato, sus convergencias y complicaciones
domingo, 3 de mayo de 2009
Facebook viral
Facebook tiene la difusión y velocidad de expansión ideal para una pandemia. En días en que la gripe del cerdo y el dengue bombardean nuestras posiciones mas sensibles el facebook se expande silenciosamente de modo aritmético, exponencial, igual que un virus letal. Ni siquiera el HIV logró expandirse tan rápido, doscientos millones en cinco años, ningún virus antes habría invadido tantas células, digàmoslo en sentido social: ningún virus había llegado antes a tomar tantos cuerpos. Creo igual que lo expansivo del virus no constituye de por si un valor moral de detrimento, yo admiro la fuerza explosiva de la vida que busca inmunizarse y al final sobrevive. Digámoslo entoncesi; los que sobrevivamos a Facebook sobreviviremos a la tecnología viral expansiva que es por sobre todas las cosas una idea, una idea que el hombre elige por propia voluntad. No elegimos una enfermedad pero si podemos elegir comunicarnos mediados por tecnología, esa es la diferencia política: esencialmente la capacidad de elegir. Elegir como, elegir que , y poder decir No. Igual que lo hacemos a diario, con Facebook también siempre podemos elegir nosotros. Finalmente le prgunta el agente Smith a Neo: _ -¿por que sigues adelante? y Neo le responde : _-Porque elijo seguir- Mariano
domingo, 26 de abril de 2009
miércoles, 8 de abril de 2009
Carta para mi hermano

martes, 31 de marzo de 2009
Papá Querido

jueves, 1 de enero de 2009
Arbol genealógico de mis abuelos maternos

viernes, 26 de diciembre de 2008
Poe Y Baudelaire

Yo también he sentido el hastío de las horas aciagas y el spleen de la vida urbana arraigarse a mi piel como flores de acero, como un enigma de la existencia que nos devuelve el sentido y un ideal.
Tal vez si no fuera por ello, nuestra desdicha sería aún más terrible, bajo el anestésico amanecer de la ignorancia nos conformaríamos con los mendrugos del confort.
Hoy, abrumado por el desesperante peso de la conciencia, ensombrecido de tanto ver, prefiero refugiarme en una galaxia mucho mas lejana que aquella que delata el porvenir.
He descubierto que la verdad es inefable,
el destino implacable,
y todas nuestras pretensiones vanas.
Conozco el linaje de cisne al que pertenecemos los mártires del desconcierto
¿Es La vida una farsa en la que debemos actuar un papel?
¿Y mientras tanto que?.
Decía Baudelaire en una biografía que él mismo escribiera sobre Edgar Allan Poe que los espíritus mas refinados y puros eran arrojados al Circo de la vida cual mártires a las bestias, y que esta era la fragua para que el temple de semejantes filos apareciera.

