Katmandu

Corría 1998, fin de siglo, y yo sentía la vastedad del mundo como un desafío a mi radicalidad nacional.
Caminaba por algunos senderos entre Aldeas al oeste de Pokhara, en medio de los Himalayas Nepalíes, había contratado a un guía Gurkha para que me acompañara en el recorrido, su presencia estaba dedicada a guiarme y a oficiar de traductor, su paga diaria no superaba el costo de almorzar en un restaurante discreto de Buenos Aires . Phanta fue mi guía

Que mal me siento sin Facebook

Nadie a quien uno  pudiera decir las cosas que creyera pensar, excepto uno mismo, nadie de quien esperar aplausos o insultos, nada.
Así  era antes de Facebook: había que escribir en papel, intentar un sentido, e imaginar con mucho esfuerzo de que manera hacer público tanto apabullamiento, tanta duda, tanto asombro, certeza, poesía, basura, tesoro o queja.
Hoy este mar de comunicación sorda confluye en un océano que diluye todo sentido profundo ¿para que bucear  si en la superficie de todas las cosas nos deslizamos cada vez más veloces, gozosos de vértigo instantáneo?
Este minuto de paz, este instante rosa de fuego diario que se extingue, que  se apaga como  las brasas.
Yo escribía leve, en un cuaderno  que guardaba en  una mochila mientras viajaba sin rumbo fijo, leve, demasiado leve. Y  ahora que cada recuerdo es cómo un clavo oxidado en mi memoria,  fragmentos   hilvanados en el tejido de mi   propio camino, pienso en el  libro escrito por aquél  viejo,  se llamaba  "Cosecha tardía"  como gran metáfora de su arte, y yo,  insolente,  me mofaba de ese hombre al que sentía patético y hoy me toca hacer yo mismo de  viejo sin saber aún quien de mí se mofe, "Cosecha tardía" , este sinsentido de todo asumido de forma tan temprana.
¡Bueno  a festejar! A Saludar a los amigos ! A chatear en Facebook y escribir en whatsapp!  Vamos ! Vamos

Deambulaba

Deambulaba a la sombra de unos parajes extraños de mi alma,  sin rumbo por noches infinitas,  en días extraños, y me perdí en el sinsentido de no hacer nada.
Yo que supe ser un poeta maldito, que también fui aviador,
que exploré las aldeas del Himalaya para encontrarme, y que supe inventarme para habitar cada pequeño espacio del tiempo en donde viví mil vidas y ahora vivo una con la presión del acero,  espero el momento sin tiempo en donde vuelva a ser instante  sin certeza, para despertar de nuevo como los pájaros que despiertan al aire, para poder  desintegrarme como cada rayo de luz en los colores del Alba, para  poder volver a mirar a los ojos sintiendo todo y sin sentir sin ser  nada. Hoy que escribo  sin el estruendo del rebuzno oficial,  vuelvo a ser el cordero que expía sus culpas en una tarde infinita sentado en el pasto, hojas de hierba, hojas de hierba querido Walt.

El arte Pictórica y la Luz

El arte pictórica y la luz
“La sustancia del pintor no son los pigmentos ni la tela sino la luz…”
El pintor obra su arte desde un centro que le es ajeno, y su oficio se arraiga al sustrato mas incierto: el aire.
La transparencia que habita y media entre todas las cosas, a su vez las une en un espacio insoluble que solo el ojo quiebra
(mas poderoso que cualquier ingenio o artificio).
La palanca que mueve al entendimiento es “el símbolo”, como fuerza de presencia que convoca las cosas a su forma.
Veamos todo de nuevo…
¿Qué hiere al símbolo y a su forma?
¿La ondulación de una posibilidad o algo que pende del hilo improbable de la memoria?,
¿Algo distinto a nosotros mismos?
Te he unido a la vastedad del infinito y en el intento me he entregado al desatino de la propia existencia.
Exiliados de la infancia, sin nombre
Como la patria del niño es la memoria;
sin imágenes pero hecha alma
(Reedición 10 años después)

Desembarco uno a uno

Creo que somos parte de un complejo sistema "psico-socio-bio-político" que nos integra, y dónde la lucha de clases también es la réplica de batallas de dominación y sometimiento que bajo distintas matrices socio históricas se desarrollaron durante siglos, y en una perspectiva antropológica han constituído una invariante estructural durante milenios, quizás desde el origen de la civilización agraria, o tal vez como presumen algunos autores bajo esta piel ya casi sin pelos seguimos siendo los mismos monos temerosos defendiendo nuestra pequeña manada y excluyendo al otro para sobrevivir a un estado de naturaleza que ya no es tal desde que fuimos arrojados al mundo de los símbolos. 

Hemos arribado al punto en dónde podríamos ser capaces de crear sociedades mas sustentables, justas y equitativas, o desatar las fuerzas mas abominables que se hayan conocido y que aún se guarecen en el fondo de todo el dolor y el miedo qué padecimos o nos causamos en este rincón desolado del cosmos. 

Ese es nuestro dilema actual, y se juega en dos niveles: uno macro y global, social y político; Otro micro y capilar, psicológico y biopolítico: y ahí podemos ser también la avanzada de esta guerra de guerrillas que se juega en cada cabeza y en cada corazón. 

Hoy el desembarco es uno a uno.

Mr Hyde Social

Zygmunt Bauman decía refiriéndose al Holocausto ( y hablando sobre los pueblos europeos) que la civilidad moderna de lo políticamente correcto es una delgada capa de barniz que recubre a las bestias que habitan dentro de cada individuo de esas sociedades. Que creer que semejantes atrocidades no volverían a ocurrir sería poco menos que ingenuo, y que dadas las condiciones sociales, esa capa de barniz volvería a derretirse. Me inquieta trasladar la escena y pensar lo mismo de nuestros pueblos, pero es así. Por eso tal vez la memoria sea el único bálsamo que mantenga dormido a este Mr. Hyde Social . 

Memoria, Verdad, Justicia

Cronos y Kairos

Siempre pensé que el tiempo cronológico y el psicológico son discontinuos.  Sobre el plano inclinado del tiempo cronológico corre el tiempo psicológico acelerándose en forma directamente proporcional al paso de los días, y sería esa (creo yo)  la causa de por que en la primera infancia pasa tan lento el tiempo, por su falta de aceleración. Somos como una bola lanzada sobre ese plano de la vida que a medida que avanza se acelera, dura muchísimo mas un año de la infancia que uno de la madurez. Mi pregunta es si habrá sido siempre así, ¿Cuanto habrán durado los treinta y tres años que vivió Alejandro ? tal vez mucho mas que ochenta de los nuestros, no lo se ...son solo especulaciones. Siempre he escuchado decir que es la continuidad psicológica del tiempo, y la contigüidad de los hechos lo que se quiebra en momentos sensiblemente dramáticos o cercanos a la muerte, la ilusión del tiempo se quiebra. Tal vez quedemos atrapados siglos en ese ultimo segundo al final...

Sueño

Sueño
dulce calma del sueño,
ven a mi,
acompaña  mi alma
y cierra este velo para que el próximo telón caiga
y despierte de nuevo.

Vigilia
Día, día
pleno donde el mismo sol que ahora riega
mis labios vacíos
cubre los ojos de las sombras del anhelo
Aquí la figura desnuda de cada cosa descansa
diáfana y virgen
de cualquier nombre para el deseo

Ciencia Poesía

Ciencia Poesía es un género que inauguro, no muy seguro de inaugurar.
Hipótesis embrionarias en  estado intuitivo, amplitud narrativa que estalla la rigidez del lenguaje académico.
Puras intuiciones para embriagarse de los delirios que luego la ciencia  corona de verdades gloriosas.
Pruebas. Empiria. Realidad fáctica.
Fuegos fatuos, alianzas siniestras, futuro promisorio,  sueños de que esta hecha la vida y la materia.
Eso. Todo eso.

¿Qué es la vida ?

¿Intento encontrar una respuesta ?
¿En serio ?
¿Al modo de la ciencia?
¿Algo predictivo, algo explicativo?
¿Quiero cambiar algo, modificarlo?
¿Quiero alterar esta infinitesimal porción del universo ?
Mi voluntad manipulando materia inerte, ¿ O esa materia organizada sobre mas materia en sistemas que se ensamblan unos tras otros, como porciones fractales y estructuradas en formas mayores, en complejidades laberínticas superiores , que traman algo sobre mi ?
Materia que interactua, pero de manera ordenada, siguiendo un patrón, un ritmo, una ley superior a ella misma.
Materia: sustancia en trama.
En la dispersión absoluta de la materia en el cosmos  una molécula  de ella misma "decide organizarse" para replicar su forma de manera a-periódica pero constante,  en tramos de funciones equivalentes e integradas. Toda la demás sustancia obedece solo a leyes básicas del universo en donde parece estar contenida: la gravedad, la fuerza electromagnética, y la nuclear.
Pero aunque toda la materia y energía se determinan bajo estas fuerzas, alguna otra obedece a un nuevo nivel de reglas, "se organiza" bajo  leyes contenidas en las anteriores pero superadoras de su anclaje precedente.
"La vida" entonces parece ser  "otra fuerza" que en principio busca continuarse a si misma bajo la forma de una determinación particular sobre una estructura que se  integra en sistemas ensamblados  en  una porción de materia .
Esa sustancia organizada en  un nuevo nivel de reglas "se autogenera"  reproduciendo su propia forma al transformar su medio en si misma, y a la vez se mantiene estable  reproduciendo su estructura en el tiempo.
Tiempo: como medida física de procesos y espacio.