Yo también he sentido el hastío de las horas aciagas y el spleen de la vida urbana arraigarse a mi piel como flores de acero, como un enigma de la existencia que nos devuelve el sentido y un ideal.
Tal vez si no fuera por ello, nuestra desdicha sería aún más terrible, bajo el anestésico amanecer de la ignorancia nos conformaríamos con los mendrugos del confort.
Hoy, abrumado por el desesperante peso de la conciencia, ensombrecido de tanto ver, prefiero refugiarme en una galaxia mucho mas lejana que aquella que delata el porvenir.
He descubierto que la verdad es inefable,
el destino implacable,
y todas nuestras pretensiones vanas.
Conozco el linaje de cisne al que pertenecemos los mártires del desconcierto
¿Es La vida una farsa en la que debemos actuar un papel?
¿Y mientras tanto que?.
Decía Baudelaire en una biografía que él mismo escribiera sobre Edgar Allan Poe que los espíritus mas refinados y puros eran arrojados al Circo de la vida cual mártires a las bestias, y que esta era la fragua para que el temple de semejantes filos apareciera.
